Buenos Aires, Argentina; 28 de septiembre de 2025.- El cruce de las calles Defensa y Chile, en el barrio porteño de San Telmo, en Buenos Aires, está repleto de gente que camina, trabajadores que corren y chocan entre sí, transeúntes que miran sin ver y pasan de largo. Es un jueves de septiembre de 2025 y la primavera recién empieza a asomarse en el país que gobierna Javier Milei, después de largas semanas de lluvias torrenciales y temperaturas gélidas.
Hoy, por fin, el termómetro superó los 20 grados y las camisetas sin mangas y los shorts que no alcanzan la rodilla hicieron su aparición, ávidos por salir del clóset después de un invierno que, dicen, fue más largo que en años anteriores. Mi mirada, sin embargo, está clavada en una de las cuatro esquinas, la más famosa de San Telmo.
Desde una banca Miguelito, Susanita y Mafalda sonríen con perpetuidad. Esperan a que alguien se siente con ellos. Son las figuras de los personajes de la famosa tira gráfica de Joaquín Salvador Lavado –mejor conocido como Quino–, y creo haber tenido suerte: unos minutos después una pareja realiza el ritual del turista y se toma –primero ella, él después– una foto que seguro irá a Instagram. La teoría, entonces, se confirma: Mafalda, a sus 61 años, sigue más que vigente.
La tira gráfica apareció el 29 de septiembre de 1964, en la revista Primera plana, tras el fenómeno de las estadounidenses Peanuts y Blondie. Combinaba con humor e ironía situaciones cotidianas de una familia de clase media con los grandes cuestionamientos sociales y políticos de la época, los años sesenta en América Latina.
Sin infantilismos ni tibiezas, una niña de vestido rojo afirmaba que el bastón policial era un “palito” que servía para “abollar ideologías”, o hacía críticas abiertas a militares o a los que dirigían el Vaticano y la ONU por su inacción ante las guerras.
A la obra de Quino llegué, como muchas personas de mi generación y mi nacionalidad, entre la infancia y la adolescencia. Mi madre aún conserva algunos de los tomos de Ediciones de la Flor, la casa editorial que publicó las tiras durante casi medio siglo. Eran de colores llamativos, estaban numeradas y tenían un dibujo en el centro. De todas las tiras, sólo quedó el número dos y tres: Mafalda enojada ante un plato de sopa y Mafalda preocupada mirando el globo terráqueo.
Sobra decir que con el paso de los años y el desgaste de las lecturas que se sucedían en ‘loop’, se desgastó los ejemplares dejándolos como si fueran de otro tiempo. En ese momento, no sólo se vendían en las librerías, sino también en puestos de diarios y revistas y hasta en algunos kioskos, esos que en Argentina venden golosinas, refrescos y un heterogéneo surtido de mercancías.
Descubrir a Mafalda era, en realidad, un gerundio. Sus capas de complejidad permitían que se pudiera volver a la tira una y otra vez. La risa cómplice que de pequeños nos producía su enojo –frente a la sopa que debía comer– se transformaba, en la adolescencia, en el grito de una generación que desafiaba todas las formas de autoridad: la de quienes toman las decisiones del país, la de quienes manejan los hilos del poder desde un trono invisible y, por supuesto, la de mamá y papá.
Pero es durante la adultez donde la lectura de Mafalda se renueva y las icónicas frases de la niña de seis años que todo lo cuestiona vuelven con cada elección, cada crisis política o social. Ahí uno se entera de que la sopa es en realidad “una metáfora sobre el militarismo y la imposición política”, como bien lo dijo Quino. Y encuentra sus frases en pancartas de manifestaciones que abogan por los derechos de las mujeres o protestan en contra de la política impuesta por el actual presidente, Javier Milei.
MEFC
